El escritor fue considerado uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo.
El 26 de agosto de 1914 nacía en Bruselas el escritor Julio Cortázar. Escritor y traductor, cuentista de calidad excepcional, fue considerado uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, maestro del relato corto, la prosa poética y la narración breve en general, fue creador de una obra singular, caracterizada por la articulación de elementos del simbolismo y del surrealismo en la que destacan "Los premios", "Bestiario", "Historias de cronopios y de famas", "Rayuela", "Todos los fuegos el fuego", "La autopista del sur", "Viaje alrededor de una mesa", "La vuelta al día en ochenta mundos", "Fantomas contra los vampiros multinacionales", etc.
Para homenajearlo, lo recordamos con sus mejores frases.
-Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo.
Para homenajearlo, lo recordamos con sus mejores frases.
-Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo.
-Amor mío, no te quiero por vos ni por mí, ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me lleve a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta tu amor (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente, porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado.
-No me mires con esos ojos de Pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás ante que yo y eso que me querés como yo no te quiero.
-Creo que no te quiero, que solamente quiero la imposibilidad tan obvia de quererte, como la mano izquierda enamorada de ese guante que vive en la derecha.
-Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos.
-Música, melancólico alimento para los que vivimos de amor.
-Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiera elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto.
-Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos...
-Cuando los amigos se entienden bien entre ellos, cuando los amantes se entienden bien entre ellos, cuando las familias se entienden bien entre ellas, entonces nos creemos en armonía. Engaño puro, espejo para alondras. A veces siento que entre dos que se rompen la cara a trompadas hay mucho mas entendimiento que entre los que están ahí mirando desde afuera.
-Como no sabías disimular me di cuenta en seguida de que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos
-No me mires con esos ojos de Pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás ante que yo y eso que me querés como yo no te quiero.
-Creo que no te quiero, que solamente quiero la imposibilidad tan obvia de quererte, como la mano izquierda enamorada de ese guante que vive en la derecha.
-Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos.
-Música, melancólico alimento para los que vivimos de amor.
-Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiera elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto.
-Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos...
-Cuando los amigos se entienden bien entre ellos, cuando los amantes se entienden bien entre ellos, cuando las familias se entienden bien entre ellas, entonces nos creemos en armonía. Engaño puro, espejo para alondras. A veces siento que entre dos que se rompen la cara a trompadas hay mucho mas entendimiento que entre los que están ahí mirando desde afuera.
-Como no sabías disimular me di cuenta en seguida de que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos
romi

9 comentarios:
Romi, impresionante este texto que nos dejas de Cortázar, Romi...Me ha hecho reflexionar en las causalidades de la vida...El verdadero amor no se elige, llega de la mano del destino.
Mi gratitud y mi abrazo de luz, amiga.
M.Jesús
Lindo texto y se te extrania
jca
Maria Jesus, un grande Cortazar, es así el amor llega cuando menos lo esperamos
Besos y un abrazote :)
Juan que lindo leerte, tambien te extraño, fuiste muy importante para mí cuano cree el blogs, gracias por todo
Besos
Un cuentecito de mi amor por Julio. Espero que te guste.
Recordando a Julio.
La escalera de madera, con escalones hundidos y gastados, me recuerda siglos de pasos olvidados.
En su pasamano, veo apoyarse manos de miles de fantasmas.
Bajo ella, la escalera, la pequeña habitación del ahora etéreo y siempre vigilante portero. Él se fue, tras el cantar del último canario.
Sigo a Julio los pasos subiendo por ella, la escalera.
Abre la puerta de lo que llama su casa.
Su casa:
Una simple habitación donde la soledad es una litera de madera y colchón viejo y chirriante de muelles, que gritan al sentarme. Sobre ese armazón de madera, la soledad son libros desordenados. Sin polvo. De pastas gastadas y grasientas de dedos huellas dactilares. Junto a ellos, con vida propia, un flexo de brillo metálico.
La soledad es un armario enorme que al abrirlo, un viento de ropa le cae en la cara. Es siempre la ventana abierta, para sudar aún más los ruidos de la calle en verano.
En invierno, la soledad es esa ventana cerrada, la manta cercana y respirar humo de tabaco.
Junto al camastro, bajo la ventana, es también su soledad un escritorio lleno de cajones.
Acogen, me dice Julio, miles de periódicos de todo el mundo, de todas las lenguas, de todas las ideas. Y me cuenta, que las palabras escritas en ellos, se cambian de uno a otro. Y he visto de madrugada, cuando voy al baño a orinar, que las palabras se arrastran por el suelo, para poder comer. A ver si ves una cucaracha aquí, me sonríe mostrando sus dientes negros de humo.
Comen las palabras, las migajas que caen del suelo de mis bocadillos. Me toca el hombro con su enorme mano y me dice casi al oído: algunas fotografías también se escapan hambrientas. Una vez, vi a las palabras cómo huían bajo la puerta, a otras dependencias. Volvieron tan gordas, que hasta llamaron a la puerta, porque no cabían por debajo. No podían entrar en sus cajones ni acoplarse de nuevo en sus periódicos.
Así se quedaron a dormir en el suelo. Desde arriba, desde mi cama, se transformaron en notas musicales. Y yo, que no sé de música, la aprendí al mirarlas.
Julio, eres demasiado cronopio para una persona normal. Te invitaré a cenar, porque tengo algo de fama. Vamos, que me estas ahogando de tu humo tabacoso, le dije.
Se levantó de la silla y le dijo a las palabras que le esperaran porque luego les traería la cena.
Y dando un portazo a su soledad y apoyando su mano en mi cabeza con un pock, me acompañó con gran alegría por mi parte.
DEL LIBRO DEL POCK.
GraCias Hataros por compartir este hermoso cuento, cariños
A TI POR MARAVILLAR TANTO ABARAZOS
Hola Romi cuanto tiempo sin pasar por aca te dejo un beso muy grande y lo deseo de una hermosa semana.Hasta pronto.
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El señor Pedro es un muy buen hombre con buenas intenciones.
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